\u201cLa gloria del cuento es la brevedad. Hacer impacto. Si en esa brevedad el verbo se hace carne, sale un cuento maravilloso. Y siempre tiene algo de misterio. Se debe encontrar una sobriedad que no quite expresividad. En realidad, nadie sabe lo que es un cuento. Al que cree saberlo, se le nota, porque hace un mal cuento\u201d\u00a0<\/span><\/span><\/em><\/div>\n
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Era tu padre. Estaba igual, m\u00e1s joven incluso que antes de su muerte, y te miraba sonriente, parado al otro lado de la calle, con ese gesto que sol\u00eda poner cuando eras ni\u00f1o y te iba a recoger a la salida del colegio cada tarde. L\u00f3gicamente, te quedaste perplejo, incapaz de entender qu\u00e9 suced\u00eda, y no reparaste ni en que el disco se pon\u00eda rojo de repente ni en que derrapaba en la curva un autob\u00fas y se iba contra ti incontrolado. Fue tremendo. Ya en el suelo, inm\u00f3vil y medio atragantado de sangre, volviste de nuevo los ojos hacia \u00e9l y comprendiste. Era, siempre lo hab\u00eda sido, un buen padre, y te alegr\u00f3 ver que hab\u00eda venido una vez m\u00e1s a recogerte.<\/span><\/div>\n<\/div>\n
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Granos de mostaza<\/i>, Madrid, Ediciones Internacionales Universitarias, 2000, p\u00e1g. 32.<\/span><\/div>\n
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