A<\/span> veces soy madre de un ni\u00f1o de cuatro a\u00f1os. De un ni\u00f1o de ojos marrones y cabello casta\u00f1o.\u00a0 Veo sus manos aferradas a las m\u00edas antes de cruzar la calle. Nos imagino a los dos parados en un paso de peatones con la vista fija en el monigote rojo que no se decide a cambiar. Lo veo en el tiovivo, subido a un descapotable azul que parece de juguete. En la mesa de la cocina, torci\u00e9ndole el gesto a la merluza. Sentado en el ba\u00f1o, con los pies colgando, sin tocar el suelo. Le leo un cuento, sentada en una cama que deber\u00eda seguir en tu estudio. Ese estudio de paredes grises que una vez fueron azules. Lo observo en el ascensor, de puntillas, intentando llegar hasta el bot\u00f3n del piso tres.<\/p>\n

A veces sucede. Est\u00e1 sucediendo ahora. Esas im\u00e1genes son solo un destello. Las borro con un\u00a0parpadeo en\u00e9rgico. Despu\u00e9s, ignoro ese ruido que siento dentro del est\u00f3mago, semejante al estruendo que provoca aquel que pisa caracoles. Recompongo el gesto. Salgo del ba\u00f1o. Me acerco a la cocina. Me siento delante de ti. Sigo comiendo. Mastico. Mastico. Mastico.<\/p>\n

Mastico y me preparo para contestarte.<\/p>\n

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